Surgió una discusión con Santi...

                Pocos días atrás, en la República del Castelar, sentado yo en un sillón bordó de cuero antiguo, de frente a un estimado; entre humo denso y luz de bajo consumo nos vislumbrábamos; exponía entonces lo siguiente: escribir no es hablar. Y lo retrucaba enseguida diciendo que más bien puede haber escritura sin habla. Esto le decía a mi colega de cannabis y años, lujos de la vida. De esto hablaba (y de esto hoy escribo), mientras él, de sonrisa sutilmente jocosa, y los ojos entrecerrados preguntaba, concreto, básico, pero efectivo: ¿Cuándo escribís no hablás? Y ahí fue cuando entonces todo se fue a la reputísima madre que lo re mil parió, me puse firme, de pie, y le dije ¿pero a vos qué te pasa, pelotudo? No bardiiieeees, locooo, no bardiiieeees.

           Juro que eso fue lo que pasó. Esto es una historia real.

          Por eso quiero compartirla acá. Por eso espero que aparezca mi estimado colega en las letras, el amigo Hache, a exponer sus vastos conocimientos, humildemente no reconocidos, sobre posturas o ideas lingüísticas y formales sobre tanto el lenguaje, como el habla, como la escritura; y a su vez, una mirada también desde la propia escritura literaria. O el señorísimo Ned Ludd, con sus constantes ataques ideológicos y suprasensoriales a la misma realidad y todo lo que esta puede contener o definir. Con su no, su primer no. Eso es lo que hace, ¿lo han notado? ¿notaron acaso como siempre que se le expone una idea su primera postura es la de la negación? Es muy David Viñas en ese sentido: decir “no” es empezar a pensar. Entonces Ned, ante todo, dice no. Después discute, refuerza su postura, o la cede únicamente para contradecir la nueva. Es, creo yo, efectivamente una manera de comenzar a pensar. Y eso hace, ¡sí, eso hace! Recuerdo, y aquí puedo traer a colación una gran historia, de esas que, como mencioné anteriormente, estaban cargadas de años y lujos de la vida, de un tiempo atrás en una noche de invierno duro, a la intemperie del brazo de un río histórico y profundo, ahí estábamos nosotros, a lo que un pedazo del Paraná, río de la vida y los mercaderes, nos ofrecía en un agosto distinto a cualquier otro. Ahí éramos ríos, y frío, y viento, los pies al abrigo de un fuego hecho sobre ladrillos, y un vodka muy barato, hecho de puro alcohol etílico, que ni abrigaba ni embriagaba, sino que sedaba a las patadas, patadas al pecho, a la frente, a la naríz colorada del frío; a la noche. Y él decía (por aquel entonces hablaba más de política, toda su cabeza y potencial estaban sumergidos en esa cuestión), decía que su postura era X, que él debía reconocerse perteneciente a una clase, que su ideología era Z, y así, así hablaba maravillas de y sobre política, y yo me sentía educado, informado, alterado. Nos prestábamos así, con nuestro compañero Kokal sumado a la contienda, a la constante discusión y exposición de ideas. ¡Era magnífico! en pocas palabras; y acá sí que no se coge en tantísitmas otras palabras.

          ¿Qué dirá Nicolás, oh, qué dirá Nicolás? Lacanian muster of the puppets, el Batman de los pscionalistas, el regreso del Rey Serpiente. ¿En cuántos pedazos va a desarmar al lenguaje? ¿En cuántos niveles y subniveles para estructurar o definir la realidad? Así, la estructura es método pero no necesariamente orden. Valores rigen, ideas, una mirada y un accionar, un sugerir y un reprimir también; en fin, un hombre. Pero ¿qué más?, porque hay más, ¡claro que hay más! Mamá, papá, el inconsciente, la paz. Decir, pensar, creer, ganar. El falo, la caca, la libertad. Y dice ¡¡achiiiís!! y yo: ¡salud, carajo! Porque ahí se pone en juego la realidad también; siempre, ¿no es así? ¿no les parece?

          Y Gaby MagicMan Grasso, y el Judío Errante y Soviético Luís Reed. Que aún no han escrito nada aquí, pero ya vendrá, sé que vendrá. Y poco hablé de Mr. H, y aún menos del querido Nos, quién disparó esta animada y literaria disputa (nótese algo aquí, justo recién, que hice algo que después servirá de irrefutable postura).

               

Debería entonces, de una vez por todas, comenzar a hablar del tema, ¿no es cierto?

He pensado muchas cosas en estos días al respecto, y no sé si ahora mismo estoy preparado para exponer del todo. Creo que sí. Comenzaré de cualquier manera, y podré detenerme o cortar con un simple continuará… en el caso que me encuentre complicado de seguir exponiendo. En fin, helo Aquiles…

Desde hace mucho tiempo, para mí, la escritura dejó de ser realidad, o mejor dicho, una herramienta para la exposición de la realidad; un estado en el que la escritura puede ser solamente eso: una forma de comunicación de la realidad. Y punto, nada más. ¡No es así para mí! La escritura es ante todo literatura, y después: otra cosa. Después escritura y realidad, después escritura y política, después escritura y sustancia; y así con todo. Hoy, cuando menos, y determinantemente, no puedo concebir a la escritura sino como pura y absoluta literatura. Se lo observe por dónde se lo observe.

Entonces ¿Hay habla en la literatura? Y puede haberlo, digo yo, pero también puede no haberlo. Por lo tanto, si hay literatura sin habla, ciertamente hay escritura sin habla. ¿Qué mierda pasó? ¿Eh? ¿Eh? ¿Eeeeeeeehhhheeeeeééé´eééé´eéé? ¿Qué pachó qué pachó? ¡Nos fuimos a la mierda!

¿Sí? ¿Nos fuimos a la mierda? ¡Creo y defiendo a muerte lo que acabo de escribir! ¡Todas y cada una de esas miserables y putas palabras!

Vení, Luddito ¡vení y negame ésta!

CocoKokaaaaal, CocoKokaaaal…. ¿qué, que A es B? ¿Qué B no es nada?

Hachepetereteeee, Hachepetereteeee… dame Chomsky, vieja, daaale, dame Chomsky, que con suerte viene Lud y te lo coge en la cara como al pibe Bayer.

…

Me gusta escribr, ¿qué sé yo? La cosa es si hay habla, si les hablé o les escribí, si hice ambas, si no hice ninguna. Si pinta un poco más de esto…

¡Salud, manga de peteros merqueros!

Os saluda,

Vuestro Dodó